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Siempre es fácil, para una mente pequeña, culpar a otros del éxito de aquellos y los fracasos de uno. Ella es así y no se da cuenta del mal que hace a terceros; del mal que se hace a ella misma.

Tratándose de envidias, son sus propios limitantes los que no le permiten encontrar otro común denominador entre todos aquellos que critica a mansalva, salvo el punto de origen, su nacionalidad o raza.

Racista es por donde lo quieras ver. Ataca a diestra y siniestra. Tira golpes bajos excusada en que es judío, es nica, es tico, negro, cubano o argentino. Arremete contra ellos porque critican a su país y no le gusta la libertad de expresión, o porque sabe del amigo de un amigo de su hermano que fue defraudado por uno de ellos, o porque dicen que uno le quitó a otro su trabajo.

Diseña, defiende y define sus puntos hasta el cansancio. Este hizo esto, ¿ya ves como todos los ecuatorianos son iguales? ¿ya ves como contaminan? ¿ya ves como han venido a nuestro país a hacer porquerías?

Para todo, hay explicación según su ilógica lógica discriminatoria. Ah, es que es judío. Todos son iguales. Regrésense a su país, aprovechados come mierdas. Indeseados porque por su nacionalidad algo tienen. Criminales que traen criminalidad. Infectan el ambiente. A todos los califica de inferiores porque nacieron en un paralelo distinto al de ella; eso sí, si no son europeos, que a ellos los ve sexy, calificados, avanzados.

Viste bien, entonces es extranjero ladrón; viste mal, entonces es extranjero naco y delincuente menor. Invita a otros a que piensen bajo sus argumentos. Liberan frustraciones al amonestarlos. Lanzan campañas anónimas para embestirlos.

Aplica ella el artículo 33 de la constitución a manera personal y a su gusto y mal entender si no le parece que critiquen lo que está mal, pues un inmigrante no debiera tener derecho. Nunca. Una sabe que si no les gusta algo, se larguen a otro lado. Están jodidos en sus países por que viven más al sur, son “indios” o no sé que otra absurda razón. Venezolanos malditos perseguidos por su dictar-hugo, muéranse en su patria que de nada nos sirve su inteligencia por acá. Argentinos y judíos por igual, a todos quieren joder, que jodan mejor allá.

Así no siente vergüenza de sus propias culpas, errores y males. Le tranquiliza culpar a otros. Intolerar siempre es mejor que mirarse hacia dentro. Abierta o encubiertamente, es xenófoba. Sí, es fascista, no permite cuestionamiento. Teme a otros y es prejuiciosa. Omite lo que le conviene en sus discusiones. No es otra cosa que una mujer nacionalista y prejuiciosa. 3 veces se lo dije ya.

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Para coco

Quizá ya lo vieron, pero el británico Paul Potts vale la pena una y otra vez. Y yo, víctima orgullosa de la mercadotecnia, compraré su CD mañana porque me gusta el vídeo, me gusta el sentimiento que pone y porque distingo su voz de cualquier otra. ¡Que lo disfruten!

O la Realidad No-Velada de los casimuertos

No mucha gente lo sabe, pero en todo nosocomio de regular tamaño del sector salud, existe una zona que se denomina en el vulgo hospitalario,como el Pabellón de la Muerte. Tal tenebroso es su nombre, que fosca es su finalidad también: ese es el sitio donde se coloca a los enfermos terminales, traumatizados desahuciados, quemados y amputados irreparables y en breves notas, toda aquella persona que médica y científicamente, no tiene oportunidad alguna de sobrevivir.

Es la necesidad lo que los creó y lo que los mantiene en secreto. Porque llegarán otros pacientitos que sí podrán recuperarse y para ellos se destinarán las existencias: cubículos de urgencias, cama en piso, quirófanos, agua, luz, medicamentos, materiales de curación y un sinfín de insumos, incluyendo horas/hombre de médicos, enfermeras y personal de limpieza. Nada moral, simple ley mortal del mercado: los recursos son siempre limitados.

Los cuerpos aún con vida, a veces sin brazos ni piernas, a veces sin media cabeza, o con tumores tan grandes que se mueven por si solos y sobresalen a la piel, siempre inconcientes, son trasladados a este lugar de filtro entre un mundo y el otro, mientras a sus parientes se les comunica que están en terapia intensiva sin posibilidad ni permiso de visita.

Ya sea en el sótano, o en un galerón en apariencia abandonado, sin luz, ni monitores, ni personal y sin siquiera una sonda o un suero de glucosa, los casimuertos llegan al Pabellón de la Muerte y son acomodados donde haya lugar, a veces en camillas destartaladas, otras tantas, en petates sobre el suelo vil y frío, o sobre algunas sábanas que toca lavar al siguiente turno matutino, pues han de saber que es durante la noche donde la gran mayoría se extingue.

Aunque no lo crean o lo pregunten a cercanos que trabajen en estos hospitales y ellos mismos nos nieguen, los Carontes existimos en las profundidades de cada hospital de cada ciudad que tenga servicios médicos públicos de mediano tamaño. Nadie habla de nosotros porque es un trabajo maldito que alguien tiene que hacer mientras los demás prefieren no pensar en ello… Con sigilo, vistiendo ropajes azul obscuros, zapatos de goma y con tapabocas (para no ser reconocidos ni en este mundo ni en el otro), nos paseamos en las penumbras de cada piso y sección (urgencias, enfermería, dispensarios, consultorios, anfiteatros y un largo etcétera), seguidos a la distancia tan solo por la capitana de enfermeras y un pequeño cortejo de dos o tres camilleros, quienes ante el simple golpeteo de nuestro anillo contra la cama en cuestión, reciben la orden de trasladar al pobre ser elegido, a esta zona de la que somos guardianes únicos, para que vayan a bien morir o en extrañísimos casos, a sobrevivir por milagro de eso que no quiero cuestionar y que prefiero no entender.

Caronte es nuestro sobrenombre, porque como aquella figura de la mitología, elegimos entre la muchedumbre a aquellos que deberán cruzar el otro lado del río. No se sabe quien nos bautizó así, pero me parece la forma más adecuada de nombrarnos, aún y cuando fuera del hospital, podamos ser tus vecinos, amigos, compadres, e hijos.

Déjolos ya pues, que es mi turno de entrada, mi compañero de tiempo vespertino va de salida y aún necesito calzarme mi filipina obscura y mi tapabocas para no ser reconocido. Quizás entre sueños algún día me veas merodeando en silencio por ahí, y yo te guiñaré un ojo, esperando comprendas -y puedo apostar mi vida y eso que convivo con la muerte todos los días- que ningún Caronte sabe cómo es que estudiamos medicina para salvar vidas y terminamos absortos por las necesidades económicas y la burocracia, desempeñando esta labor proterva, que es tan necesaria e inevitable como la limitación de recursos y la muerte misma.

Aquí les dejo mi Top-10 de música escuchada en Last.fm esta quincena (quedó algo ecléctica, para todos los gustos habrá algo). ¡Que la disfruten!

01 Newton Faulkner – Dream Catch Me

02 Fujiya & Miyagi – Ankle Injuries

03 !!! – Must be the moon

04 Tokio Hotel – Ready, Set, Go!

05 Nine Inch Nails – Capital G

06 Interpol – The Heinrich Maneuver

07 Flyleaf – I Can Feel You All Around Me

08 Feist – 1234

09 Amy Winehouse – Tears Dry On Their Own

10 Mika – Relax, Take It Easy

Como siempre, pueden escuchar esta lista en mi RADIOBLOG (sólo denle al play). <

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Veronica Torres.

En cuanto se pongan en contacto conmigo, les haré llegar su ejemplar. Si por algún motivo alguno(a) de los ganadores no entra en contacto conmigo en 15 días, volveré a sortear el ejemplar.

¡Muchas gracias a todos por participar en la Rifa!… ¡Lean!

ALERTAS X MAIL

Ahora, en el año 2010 es dueña de una gran empresa. Tiene varias docenas de empleados y construyen los mejores rascacielos. Paga sueldos dignos y tiene políticas de maternidad amigables pues está convencida que los hijos salen buenos si maman la chichi por seis meses. Instaló Internet en su pueblo. Construyó carreteras en otros. Orilló a que otras mujeres vendan su trabajo digno y exporten muebles. Supo lo que es tenera mano miles de millones de pesos y no quedarse ni con un centavo. Le duele hondo la corrupción porque sabe que esos dineros no llegan a quienes lo necesitan y quiere ser gobernadora de su Estado.

Muy bien, ya ha comenzado a hacer conciliaciones, amarres, ajustes, convenios y labores para garantizar estará postulada pues no tiene partido y coquetea con cualquiera de los lados. Y sabe que llegará el día en que sea una candidata hecha y derecha. Sabe que tiene muchas posibilidades de ganar, porque toda su vida ha sido trabajadora, terca y honrada; malhablada. Contrario a lo que norman las reglas secretas de la foto de Velázquez, ella se mueve y va advirtiéndole a los cuatro vientos de sus deseos porque no es política de vieja guardia, sino que como mujer, mexicana e indígena, donde pone la lengua pone la bala.

Por eso y porque obtuvo la idea de cuando leyó a un joven escritor, allá en un blog en el 2007, está convencida de que será una Candidata diferente. Porque cuando reciba esos varios millones de pesos designados al gasto de su campaña, hará algo que romperá todos los esquemas y creará historia, un precedente que transformará todas las reglas: usará cada centavo para gastarlo en su gente. Construirá un par de clínicas de salud y el resto lo gastará en computadoras de 100 dólarespara los niños de bajos recursos de su Estado. Si hacen falta pintas en bardas, lo hará la gente con sus dineros propios, con lo mucho o poco que tengan y lo harán convencidos de que ella es la mejor opción.Si hacen falta volantes y carteles, hojas recicladas escritas a mano bastarán porque en el fondo se sabe que cuando bien se trabaja, la voz a voz de los electores, la comunicación informal, es mil veces más efectiva que todo el marketing y todos los anuncios en radio y televisión.

Visto eso, ganará porque no le importará ganar, sino que esos varios millones regresen a donde desde un principio debieron estar… Ganará porque a partir de entonces, ninguna campaña política volverá a ser igual. Te lo digo Pedro para que me entiendas Xochitl… Te lo digo Xochitl, para que me entiendan todos los demás…

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Se trata de la vida y obra, lecturas y reflexiones de una joven y guapa, mamá soltera.

Su nueva dirección es http://elblogdemaclovia.com

¡Buen finde!