Al fondo de la cabaña, cruje la chimenea mientras pequeñas chispas – cual hadas que al estornudar iluminan la noche – revolotean por doquier dibujando una estela de cálido olor a madera. Entre risillas divertidas, él levanta la vista de los recortes de noticias raras que colecciona y que tanto le divierten, y su mirada se dirige a la ventana principal de la cabaña. Está nevando. No podría ser mejor.

“Roban bebé pingüino”

Las autoridades sanitarias temen que el motivo haya sido para utilizarlo como regalo de Navidad…

“Mujer gorda deberá hacerse estudio en zoológico”
Jennifer Walters, de 185 kilos, tiene tal magnitud que no cabe en ningún aparato de resonancia magnética humana, por lo cual los médicos sugirieron fuera traslada al zoológico de Nueva York que cuenta con un aparato similar diseñado para diagnóstico de hipopótamos…

Riendo, se levanta de la rústica mesa donde tiene desplegado todo ese conjunto de recortes de diarios acumulados durante el año, y se sirve una copa de Calvado que decanta y bebe solamente en esta noche. Disfruta el aroma, el sabor seco amanzanado que acompaña con un poco de queso ahumado y jamón de jabugo; ama su dejo acastañado. También, ama sus notas raras. Y es sólo hoy, que junta las del año por concluir y las reúne y archiva en cajas con las de años anteriores; actividad que goza de sobremanera. Sí, es cierto. Lo suyo es un pasatiempo poco común, especialmente para alguien tan culto y adinerado. Por eso, nadie sabe de su gusto extraño.

Esta tradición lleva muchos años cumpliéndola en secreto y al pie de la letra. Comenzó cuando tenía treinta y tantos años y ahora, con miles de cajas en bodega, es un hombre mayor, de poco cabello blanco, arrugas profundas, caminar lento y pecas en las manos… Y aunque con el tiempo los ojos se le han ido apagando, no ha sucedido lo mismo con su sentido del humor, que más bien se ha refinado y afilado. Es así, como todos los años, que pasa la víspera navideña recordando, leyendo sus recortes y riendo a carcajadas abiertas hasta que se duerme algo alcoholizado…

“Roban de museo los famosos zapatos rojos de Dorothy”
El par de zapatos rojos que Judy Garland utilizara en la cinta del Mago de Oz, fueron robados de un museo en Minnesota…

Esta nota la separa de las demás. Luego, con cierta melancolía que no le dura mucho tiempo, piensa en que sería bueno tener un perro. El aire huele a campo, y el frío respirar que entra a sus pulmones junto con el humo de su pipa, lo hace sentirse renovado. Siempre este ritual lo pone de buen humor. Ha habido ocasiones, en que hasta de la risa se ha orinado…

“Esposo infiel delatado por el Loro de su Mujer”
Las infidelidades de un hombre quedaron al descubierto cuando el loro de su esposa imitó su voz cuando la pareja sostenía relaciones sexuales. El loro imitó un “oh, si, Norma, así me gusta” , y Carmen, la esposa, se percató que el loro se refería a la secretaria de su esposo…

Esta es la forma en que él, se hace su Noche Buena. Trabaja todo el año coleccionando asuntos nimios y cómicos que concluyen en el éxtasis de la risa. Y así le gusta celebrar estas fechas. No con el ánimo depredador de las compras. Sino con la risa. Algo tan simple y único, personal e íntimo como la risa.

Desde que tomó la decisión, él no piensa en un regalo ideal, y tampoco se decepciona al observar que lo cambian por otra cosa. Él no tiene que poner cara de sorpresa ni de agrado al recibir artículos que nunca compraría. No se endeuda, no sufre la cuesta de enero, no debe dinero. No va a centros comerciales ni hace kilométricas filas. No se mete en el calor ni en el bullicio. No se obliga a comer pavo ni ningún otro platillo que en realidad nunca ha apreciado. No escucha jingles, ni plegarias, ni da ni recibe abrazos. No tiene que tolerar a aquellos miembros de la familia cuya compañía no gusta demasiado. No compra arbolito, ni tiene que barrer las esferas que se cayeron y rompieron, ni revisa las luces intermitentes, como tampoco hace corajes por los miles de foquitos del vecino. Él, en Noche Buena, no lidia ni con tontos ni con borrachos, y no tiene que ceder al estacional sentimentalismo.

Él no consume más coca cola ni chocolates. No se indigesta, no sufre del tráfico en esta época. Ni si quiera tiene que oler de cerca el ambulantaje. No canta ni rompe piñatas, no asiste a posadas. No tiene que sostener superfluas charlas de los acontecimientos recientes, que parece se llevan a cabo más por demostrar estar informados que por querer escuchar otros puntos de vista… Tampoco sufre y aguanta los falsos motivos y reflexiones catárticas lagrimosas. No AMLO con sus pejedadas, ni Chente con sus vicentadas, ni Madrazo con sus ocultos palazos. No Bush, no Osama, no nada. A él, sólo le cae bien la risa. Es lo único que en realidad le queda. Porque él, no tiene a nadie más en la vida para acompañar sus soledad. Él, es un hombre que está absolutamente sólo. Sólo con su recortes de periódico, sus queridas notas raras. Y este año, con un pequeño regalo que se ha hecho asimismo: un par de zapatillas rojas con las que ha decidido engalanar su sala.

Y tu, ¿tienes con quien padecer la navidad?... Vive tú tu realidad novelada. Sean amigos, vecinos o familia, padécela con calma y si puedes, aprende a disfrutarla. Yo lo hago; desde hace cuatro años. Reciban todos un abrazo de grinch y mis mejores deseos para estas fechas. ¡Felices fiestas!

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Una mentira repetida mil veces se convierte en una verdad. – Joseph Goebbels

La palabra, la palabra es… una ciencia secreta, es una invaluable herramienta. Yo soy un periodista, un poeta, un filólogo, filósofo lingüista y creador absoluto de la palabra. Dicen por ahí, que soy mercenario del lenguaje, un propagandista… ¿Y sabes qué? ¡Lo reconozco!

Para mí, la palabra es lo más mágico y político, el fuego y el hielo, lo blanco y lo negro. La palabra es vida, es amor, es muerte y emoción. La palabra es elegante, es cambiante y mutante, es descriptiva, es alteración. La palabra es fin que es a su vez un medio, es granate divino, elegancia, publicidad o propaganda, cultura, e inmaculada concepción. ¿Y yo?... Yo utilizo la palabra como todo aquel que se jacte de ser buen periodista y locutor y utilizar viene precisamente de hacer útil. Como todo alquimista experto, para mí, la palabra es un crisol, herramienta y un escudo, maleable materia, aparato a mi servicio, un ventajoso instrumento, un arma cargada que blando contra los injustos de corazón… Sí, soy un cínico, sí. Lo reconozco en la acepción más amplia y conocida de la palabra. ¿Por qué? Te lo dejaré tan claro como fresco que soy: conozco de sobra el poder que tiene mi voz. Y como informador, como líder de opinión, como quien puede, lo ejerzo de manera absolutista, moldeo y maleo la palabra, sin permitir cuestionamientos, y siempre de acuerdo con mis intereses personales…

¿Mercenario propagandista?... ¡Bah! Déjenme explicarme: yo sólo me vendo a mis propios sueños. No me compran con dinero, sino con halagos, la posibilidad de pasar a la historia, una diputación federal e ilusiones propias. También influyen en mí las promesas de una prensa más seria y profesional según mi criterio, con una cultura más desarrollada y con un verdadero cambio en el país, según mi propia y perfecta definición. ¡Estando detrás de la noticia estaré detrás del poder!

Quiero un país que mire a la izquierda y por ello, represento a los intelectuales e informadores que no guardamos sana y objetiva distancia. ¿Será por eso que nos llaman propagandistas? ¡Que importa! Soy de aquellos que queremos un reacomodo de la clase poderosa, que queremos venganza, justicia divina y sabiduría popular. Quiero una república diferente, y por ello hago mi parte, por eso contribuyo. Lo hago desde la poderosísima tribuna de los micrófonos y las letras. Lo hago como conferencista en universidades, en mítines que mi sola presencia legitima y lo hago al movilizar la fuerza social con mis adjetivos. Hago mi parte al poner palabras en los entrevistados, que muchas veces o están muy nerviosos o ni a criterio propio llegan. Lo hago al hacerlos repetir mis ideas, y también con mis críticas siempre dirigidas al mismo punto, con mis intrigas y sobretodo, con mis muy populares teorías complotistas. Sí, hago mi parte con editoriales, con rumores, hago mi parte como apologista, pintando mi tintero de amarillo y de amarillista, como periodista político, o militante partidista.

Sé que al estudiante hay que hablarle como joven, al creyente como Dios, al campesino como poeta, al inculto como culto y al científico como imbécil.

Como comunicador al servicio de una causa, sé que tengo que descalificar al que no esté de acuerdo, y adjetivar al que me responda con hechos. Sé que al estudiante hay que hablarle como joven, al creyente como Dios, al campesino como poeta, al inculto como culto y al científico como imbécil. También, sé del valor de la propaganda. Sé que al pueblo es ridículamente sencillo manipularlo. Sobretodo si se le conoce a fondo. Y me jacto de ser uno de los pocos comunicadores que en verdad conoce las tripas de nuestra idiosincrasia. ¿Quieres una prueba? Es sencillo. Te lo digo en una simple oración: el votante promedio es por excelencia, machista (aunque sean mujeres), crédulo, vengativo, revanchista y guadalupano. Dale a cualquiera una cucharada de esas emociones y lo tendrás en la palma de tu mano. Sobretodo cuando utilizas palabras que la gente no entiende, pero que les trasmitan una emoción, sí, mí emoción, mía de mí, la del que anima, la del que manda el mensaje cifrado… Por eso, no tengo engorro al declarar que no hay orden en el país porque el Presidente no puede ni ponerlo en su propia casa, o cualquier otra barbaridad enajenada, pues sé el efecto que esto tiene. Unirlo con los intereses de los ricos, decir que no es legítimo, tacharlo de pendejo, convertirlo en corrupto, culparlo por los vídeos, afectar su dignidad, hacer notas donde no hay… Todo acompañado, por supuesto, del válido comparativo con quien es todo cualidades, omnipotencia y toda modestia, toda dignidad, toda justicia, todo él, mi candidato, mi propio proyecto alternativo.

Sí me pueden llamar propagandista y mercenario. Lo soy y acepto desde que me quité el bigote. Aunque a ver si se atreven a decirme lo mismo cuando sea diputado…

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Joseph Goebbels,
Mano derecha de Adolf Hitler
Profesión peligro: PERIODISTA Y PROPAGANDISTA

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Se levanta tarde, aunque sigue siendo de madrugada. Lo primero que hace, es sentarse en la orilla de la cama y soplar un poco de vaho entre sus manos, que luego frota por un buen rato como para recuperar el calor perdido al abrir los ojos. Sucede que anoche se acostó bastante tarde. Y hoy, la cruda de cigarro y cervezas le han irritado el estómago.

Después de bostezar y sobarse el vientre en varias ocasiones (porque prefiere no defecar en su casa por la falta de drenaje), se pone de pie y decide fajarse la ya sucia camisa blanca. Se olfatea las axilas y se da cuenta de que la prenda no huele tan mal como podría. Sucede que se ha percatado que ahorra varios pesos durmiendo vestido y lavando en el riachuelo los días miércoles que descansa. Al fin y al cabo, el uniforme que se desgasta se lo regalan – o patrocinan con empresas fantasmas – de vez en vez en el gobierno capitalino…

Como no siente ganas de ir a un baño público, solamente se moja el cabello con agua que tiene en una maltrecha cubeta pintada con publicidad política, bajo una de las goteras del techo de lámina de su pequeña casa de ladrillos y pisos de tierra. Luego, con un peine negro de dientes roídos y sucios que siempre mantiene en la bolsa trasera de su pantalón azul, intenta aplacar esa cabellera rebelde que lo distingue como el “pelosnecios”. Se sonríe nada más de recordar el apodo que le ha marcado desde su niñez. Y es que está de buen humor.

El día de ayer, además de la larga jornada, sus compañeros de agrupación de transportistas y él, además de muchos otros, lograron el triunfo de su candidato en las elecciones del PRD capitalino. Apoyo de logística, le llamaron rimbombante y elegantemente. Pero en pocas palabras, era un escenario bien montado y ” lubricado, mi mai’ cuando ya venía retellena la unida, uno de mi changos, mi chalán, el pozole, ¿lo conoces?, sí, el que maneja mi taxi, ese, pues sí dice, quesque por quién iba yo a votar, y pues yo los convencía” – Ya estuvo mi mai -, celebraba entre tragos y mariachi, – me cai que ahora si sálimos de jodidos- Y no es para menos. Ahora les renovarán su concesión y posiblemente, muy posiblemente, pueda legalizar un taxi pirata que tiene trabajando con un amparo desde hace dos años, aunque no cumpla ni con las normas mínimas de seguridad. Desde muy temprano estuvieron levantando y llevando gente – gratuitamente – a votar para elegir al nuevo líder, aquel que los mantendrá pobres y contentos, aquel que será según ellos, el distinto Dios de la megalópolis, el compartido, el que apoya, el que pone las chelas y los uniformes, el que dará forma y fondo, el todo poderoso, el que todo recuerda, el único y el ungido, el verdadero amigo del pueblo, el carnal de todos. Porque él, no es como los demás. Él reparte playeras, discos de música, comida. Él si pone orden, él sí paga favores. Él si les quitará a los pinches riquillos, esos que te tocan el claxon cuando les avientas la “unidá” – mendigos de cuello blanco. – Si ya me vi, mi mai, en la casota esa de las lomas- Mi carnal si es inteligente y sabe que si el pueblo dice a medio día que es de noche, manda prender los faroles- ¿No se les ocurrió entregar papeletas ya tachadas a los ciegos? “pus te digo… Nel, si sí que sabe gobernar. Es como en épocas de mi abuelo, después de la revolución. Esos sí que eran hombres. No puro puñal. Hacían votar hasta los muertos”. – Si mi mai, no te la jales que hasta han de haber votado por nosotros los polecías linchados en Tlahuac- “Yo voté cuatro veces, porque en el destrito eleitoral me dieron más credenciales, mi mai’”. “Por eso nos encargó el candidato a nosotros la vigilancia y el robo de urnas a los carnales del grupo de comerciantes ilegales, a la Asamblea de Barrios y a los del frente Pancho Villa”. Nuevamente sonríe, cuando por última vez se asoma en un pedazo de espejo que tiene colgado con un clavo sobre una pared sin acabados.

Luego, se pone una chamarra de fútbol americano que le envió su hermana desde Indiana, en los Estados Unidos. Hecha un vistazo a su alrededor. Si todo sale bien, el grupo de Bejarano le conseguirá los papeles para legalizar su asentamiento en este terreno particular que invadieron. Total, hay que quitarles a los que tienen y darles a los que ya ni siquiera soñaban, dicen por ahí, eso es de beneficio público… entonces, convencido y con ganas de ver a los compañeros para seguir planeando a futuro sobre sus beneficios, se prepara para salir en silencio y abordar el microbús. Además, no quiere ni despertar a su vieja, porque seguro le pedirá nuevamente dinero “pa’ la leche del niño” y pues no trae. Como no ha podido trabajar últimamente por la campaña, no quiere escuchar más reclamos. Porque en el fondo sabe, que él cumplió su parte y por lo tanto, que el gobierno más temprano que tarde, le proveerá

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2 Votos por comida – El Universal

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