nov 25-2002

Es una de esas mañanas de invierno donde estar bajo el sol quema la piel (más no calienta), y la sombra se mete fría hasta los huesos. Es una de esas mañanas donde se comienzan a observar adornos navideños en cada local comercial, y los anuncios de la radio se ven abarrotados de jingles. Es una de esas mañanas que bien podrían comenzarse con un buen café con poco de leche, dos de azúcar, un buen libro que leer bajo la ventana y un cigarrillo que disfrutar desde dentro de casa.

Y eso es precisamente lo que ella hace. Camina con lentitud, con calma, casi con dificultad. Pone la “danza de los espíritus benditos” de Orpeheus y Eurydice, y se cubre las piernas con una cobija de fieltro. Da un trabajoso sorbo al café. En las mañanas, es cuando tiene un poco de calma. Es cuando puede aprovechar el momento para estar a solas y distraerse de su terrible cotidianeidad.

Ella, se podría decir, es una mujer atractiva. Además de poseer una carrera y una maestría, disfrutar la lectura y conferencias, una mente reconocida como brillante, sus dotes físicos son notables. Joven como es, su cabello es grueso y liso, su espalda es recta y sus pechos generosos, la cintura pequeña y las piernas torneadas. Tiene las cejas arqueadas, los ojos grandes y claros, la nariz recta y pequeña, y la dulce boca, atravesada por un enorme y desagradable hematoma; de esos que duelen en la boca del estómago de nada más mirarlos…

Sí, ella que no sale de casa en esta mañana, es una mujer que sufre de maltrato. Ella es una más de ese gran numero de mujeres que son controladas, golpeadas, manipuladas. Ella es una mujer que a diario es insultada, menospreciada y criticada hasta por el más mínimo detalle, y lo que ella busca en esta mañana de invierno, es distraerse de su realidad, de su cotidianidad, del diario ser abusada por el hombre que alguna vez amó.

– ¿Con quien estuviste hablando toda la mañana? – le preguntó la tarde anterior, comenzando el vicioso circulo de agresiones. – Con nadie, mi amor. Te juro que… – ¡No te hagas la estúpida!- le interrumpió con brusquedad, con esa voz que siempre la persigue en investiga, con esa voz que demuestra furia, poder por fuerza, con ese tono violento que le provoca ir al baño a desasolvar las tripas sin control ni piedad. – De verdad, amor, ¡te juro que con nadie! – no sabe cómo responderle. No sabe cuanto jurarle ni cómo convencerlo de que no lo engaña y nunca lo ha hecho. Es un hombre agresivo, dominante, al que ciertamente no quiere hacer enojar. Por eso empieza a llorar. – ¡No llores! – le grita – ¡¿Qué me estás ocultando?! – la inquiere jalonéndola de la blusa. – Te conozco, pinche vieja puta, sé que cuando lloras es porque sabes que algo hiciste mal… ¡Eres una puta! ¡P-U-T-A!

Ella no pudo controlarse. Temblaba. Lloraba. Pensaba en cómo escapar de lo que no tardaba en llegar. Ni hablar de encerrarse en el cuarto, o de salir corriendo de la casa, porque la ultima vez que lo hizo, el castigo fue mucho peor. Entonces, su espíritu animal, el instinto más básico de supervivencia, la hizo hincarse en el suelo, meter la cabeza entre las piernas, abrazar sus rodillas y mascullar perdón. Suplicar clemencia por algo que no hizo, implorar compasión porque tal vez la empleada doméstica dejó descolgado el teléfono cuando lo limpió... y ella no se dio cuenta.

O tal vez, aquél sólo tuvo un mal día en el trabajo, o quiere demostrar quién es quien manda, o un pájaro le defecó el parabrisas del carro… Cualquier excusa es buena para celar, para encerrar, insultar, para compararla con otras mujeres y criticarla – ¿Por qué no puedes ser como la esposa de fulano? ¡Ella sí es una mujer de mundo!... No, no quiero que tomes pastillas anticonceptivas. ¿Me crees igual que tu? Carajo, fíjate cómo le hace mi hermana. Pero si tu no sabes usar esos vestidos elegantes. ¡Se te nota el brassiere!... Estás gorda, eres fea, tonta, burda, tan torpe que no sabes ni planchar una camisa. Ya sé lo que quieres al ponerte ese vestido, ¡que te vean otros hombres!, ¿verdad? ¿A quien fuiste a ver al supermercado? ¿Ahí te encuentras con tu amante, puta de mierda?... Todo comenzó con un noviazgo de apodos, críticas algunas, celos varios, amenazas de matarse si lo abandonaba, arrojarle objetos suavemente cuando se enojaba. Y ahora, patada en las costillas, ella levantó la cara y golpe seco en la barbilla. Dejará marca por varios días. No podrás salir de casa. Es tu culpa, ¿qué no lo ves? Perdón mi amor, te juro que no volverá a suceder. Pero tu eres quien me provoca…

Ella es como cualquier mujer que puedes observar en una tienda, bebiendo un café, cargando gasolina, comiendo en un restaurante, caminando por el parque, recogiendo a los niños en la escuela. Pero en lo que es diferente, es que tiene en su vida este oscuro secreto del que no puede huir. Y vale decir que lo intentó. En reiteradas ocasiones. “Mire a su esposo, señora, está como un niño llorando de lo arrepentido, ¿porqué no lo perdona y se evitan todo el lío?”, le dijo alguna vez un Ministerio Público cuando lo denunció. Algo malo habrás hecho, le dijo su madre en otra ocasión. Y cómo ves, ¿sí eres muy coqueta?, le preguntó la psicóloga. A veces no nos damos cuenta… La amiga reflexionó sobre que perdería todo en la vida, te puede meter en la cárcel y quitarte a tus hijos… No te metas conmigo que llevas las de perder. Yo conozco a mucha gente influyente, la amiga de mi mamá, tu suegra, es subprocuradora de justicia… ¿Tu a quien conoces, puta?...

Ella ha decidido entonces, aguantarse, resistir, cargar su cruz. No quiere pasar más vergüenzas confesando lo que sufre. No quiere arriesgarse a que sus hijos se enteren. No quiere sufrir más reveses donde las autoridades ni seguimiento le dan a su caso. No quiere más que beber su café esta triste mañana de invierno, y leer un poco para olvidar otro poco lo que vive todos los días:

(...) Y tendrás hijos que no sabrán nunca que eres mujer que sientes y padeces, sólo madre serás, su clara madre. Ignorarán las llagas de tu oído temeroso de oír noche tras noche, cuando se quedan la mujer y el hombre ante la eternidad en las tinieblas, una voz que no rima con tus pulsos, unas palabras que no sabrá nadie.(...)

Sus ojos asoman unas lágrimas por el texto que acaba de leer. Sus manos temblorosas se tocan los labios adoloridos. Sí, ella es una mujer como cualquier otra, que vive esta pesadilla. Ella es una mujer que ya no quiere denunciar, que prefiere callar. Ella es una mujer que no tiene quien la defienda. Su nombre es un nombre común. Su vida, parece ser una serie de historias como la de tu mejor amiga. Sus sueños e ilusiones son los mismos de tu madre y hermana. Físicamente, se parece a tu hija. Esta es la triste y amarga realidad novelada de una mujer como cualquier otra.

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– Hugo Chávez es un hombre ruin, oportunista, tramposo y mezquino. Como estadista, es manirroto, embaucador y patrañero. Como dictador, es sórdido, egocéntrico y fullero. Como militar, es cobarde, censurador sobornado, y totalitario. ¿Me entiendes? Chávez como gobernador es destemplado, ladrón y regicida. Como internacionalista, es traidor absecado, entreguista burdo e ignorante y sobretodo, manipulador sardónico y muy brillante – le dijo vía telefónica el barbado ex diplomático al actual Ministro de Relaciones Exteriores. – El problema – agregó con un tono de hosquedad en la voz – es que ustedes también se acobardan y no han comprendido que México ya no es el mismo país que antes. – Mira Jorge, agradezco tu llamada, pero nosotros sabemos muy bien qué hacer. No es necesario que nos comentes nada – respondió el otro con sequedad, como tratando de marcar distancia. – No, no, el asunto es mucho más profundo – dijo como el que está acostumbrado a dar y ser escuchado en sermones académicos – desde antes de la revolución, cuando los gobernantes mexicanos no eran electos democráticamente, no interveníamos en nada porque no teníamos el frente, la entereza, la cara, ¿me entiendes? – preguntó sin siquiera esperar respuesta – Todos nos podían mandar hasta la indochina y reclamarnos que no teníamos representantes legítimos, ¿me entiendes? Pero ahora, no. Ahora es distinto. Completamente diferente. Ahora, tenemos todos los elementos para no sólo intervenir, sino para ser un ejemplo, para tener una conciencia internacionalista…

Como ex canciller él mismo, con carrera diplomática, de esas que llaman de la “nueva corriente”, estaba exasperado por la situación. Sentía que era su deber darle su – no solicitado – punto de vista; que contara con su experiencia, con sus conocimientos de la región, de los bloques, fraternidades, desbandadas y demás redes de influencia geopolítica latinoamericana. Esto, porque veía la situación como un ferrocarril sin control que se acercaba a enorme velocidad.

En especial, porque conocía muy bien a Chávez. Conocía sus antecedentes, su pésimo record castrense, la debilidad que siente por sus mujeres, su sicología, su admiración por Fidel y el Che Guevara, por el Subcomandante Marcos y por Simón Bolívar. En especial, porque como ex canciller ha previsto lo que encabezaría el militar sabanetano en la Cumbre de las Américas. – Les tenderán una trampa- advirtió con tiempo. Nada más directo ni más planeado. Primero, cambio repentino de la agenda para no hablar del ALCA, a pesar de que esa era la intención primigenia de la cumbre. Antes de 24 horas y después de seis meses de trabajos, el ojos de pescado abusa de la calidad de anfitrión y decide que siempre no. ¿Y entonces, para qué fueron? Yo les dije que así como llegaron, lo deseable hubiera sido que se regresaran en señal de protesta. Pero no, no me hicieron caso.

Luego, poco antes y la anticumbre de Chávez y el futbolista, con horas de difusión en centros de prensa, ¿qué esperan? ¡Vénganse de regreso! ¿No me entienden?... pues sí, inmediatamente Kirchner con toda la atención de medios, ataca y para que no repliquemos los 29 países de 34 (el 85%), se cierra la transmisión, se apagan micrófonos y ni imágenes a los reporteros. ¿Eso no es suficientemente ofensivo? ¿Cobarde? ¿Antidemocrático? Y ustedes, ¿qué siguen haciendo ahí? Entiendan que ellos saben que en los argumentos pierden, por eso no los dejarán hablar. ¿Cómo es posible que 29 países se dejen dominar por el grupo de los cinco? Apuesto a que ya tenían hechos los comunicados que dieron más tarde…

No me gusta decirlo, pero se los dije: Fox es el enemigo a vencer. Hombre, no, Estados Unidos es un enemigo tan viejo que necesitan renovar el discurso, y lo harán contra México. Así, dos palomas de un tiro, tienen enemigo nuevo y a López Obrador favorecen. ¿Qué no me entendiste? ¿Qué no lo veían venir? ¡Si todos saben que existe una colación internacional de izquierdas retrógradas encabezadas por el mismísimo Castro! ¿Qué no saben que detrás de don Fidel está China? Si Chávez es tan sólo un instrumento, un títere, un emisario, un, un… ¿cómo se dice?, sí, sí, eso, un ¡mercenario internacional! No hombre, don Fidel está nada más lejano a viejo decrépito y muerto. En estos días, goza del mayor poder e influencia que ha tenido en su larga, larguísima vida de gobernante. Y mira que…

– Perdona que te interrumpa Jorge, pero la verdad es que estamos muy ocupados- le espetó el canciller. – No te preocupes, México está en buenas manos… – No hombre, tienen que romper relaciones, inmediatamente. Chávez es un astuto polarizador, un provocador que siempre es peligroso y que no debería contar con el apoyo de México para imponer su gobierno de muertos y de hambre. Recuerda que el que calla otorga. ¡Por mera congruencia, sería importante romper con ellos inmediatamente y no reconocer a un sólo gobierno dictatorial sobre América entera! ¿Me entiendes?... – Vamos a ver Jorge – dijo el otro con indiferencia – nuestra respuesta será más mesurada. Por lo pronto, le exigiremos a Venezuela una explicación por sus ofensas… – ¿Qué no hablo claro?... ¡Así le darán la oportunidad de romper relaciones antes con nosotros! ¡Les volteará la tortilla! ¡Dirá que ustedes lo insultaron! ¿De verdad no me entiendes? ¿Son idiotas?... ¿Hola?... ¿Eugenio?... ¿Estas ahí?... ¿Hola?... – ...

El ex Canciller se ha quedado mirando el auricular, atónito. No puede creer que le hayan dejado hablando solo. ¡Qué tiempos son estos! Yo hubiera respondido con números y cifras exactas, que Chávez es en realidad el cachorro de Fidel, que acepta intervenciones de 5 mil militares, 30 mil maestros y propagandistas y más de 50 mil médicos y banqueros cubanos… ¡y yo que abandoné mi brillante carrera en el servicio exterior por esto! – gritó antes de arrojar el aparato telefónico contra la pared de su despacho particular.

Actualización 21 NOV 05 : PRD Mexicano lamenta subordinación de Fox… (según Radio Venezuela)
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¡Pinche Joto! – le gritó justo antes de darle una bofetada limpia, clara, de efecto expansivo y ardiente. El reportero intentó removerse el dolor del golpe, medio sentado en el suelo, la cabeza gacha, desorientado, aterrado, aún incomprendiendo lo que acababa de suceder. Los ojos de su agresor estaban enrojecidos, hinchados, mirándolo hacia abajo, como a punto de estallarle de ese tipo de rabia incontrolable de los que acostumbran a infundir terror…

– Si rajas, con esta – le dijo amenazante, prepotente, mostrándole la mano con la que recién le había castigado el rostro – te juro que te la entierro- y antes de escupirle en el rostro, le hizo un ademán amenazante de destajarlo por las tripas, como si fuera un simple cerdo.

Segundos más tarde, aún errante, se puso de pie como pudo, sólo para encontrar que ya no había nadie a su al rededor. La calle quedó silenciosa, sin testigos aparentes, sin ninguno de los veinte y tantos oficiales que lo agredieron; completamente desértica. No supo cómo y porqué fue que comenzó su cuerpo a recibir los cobardes golpes, siempre por la espalda y en numero masivo, pero en ese instante, más que querer averiguar nada, su atención se centró en encontrar a tientas, el teléfono móvil que hacía unos minutos le habían arrebatado para que no pudiera pedir auxilio.

Urgencias, recostado en una camilla, luz de la que no hace sombras, policontundido, heridas, pensando en el bebé que está por llegar, esguince cervical, vísceras sin peligro grave aparente. Sedación, intravenosas. Traumatismo craneoencefálico, Glasgow adecuado. Sin fatalidad. Consulta abierta a urgencias, fíjese que no le dé vómito, si no, regresa de inmediato. Medicamento, más consultas médicas, revisión de evolución y probablemente rehabilitación física. Corrió con suerte. Es de los pocos que podrán contarla. En México, cuando un grupo que se supone administra el poder de la fuerza, se ensaña con un periodista, lo hace sin escrúpulos y redefine la temporalidad limitada e inmediata del concepto de “por el resto de su vida”.

Todo comenzó cuando siguió en su motocicleta, a una patrulla que decían llevaba secuestrado a un taxista sin motivo ni causa, encaminados a un cajero automático para sacarle dinero. De ahí, cuando comprobó que el detenido era obligado a mantenerse agachado, desprendió una persecución por las calles del centro de la ciudad. Desde el intento de arrollarlo con el vehículo, hasta circular por calles en sentido contrario como si de una verdadera emergencia se tratara, sin más ni más detuvieron de pronto la marcha. Ni tiempo de tomar nombres de los agresores. Tan pronto como puso los pies en la tierra, le apagaron el motor y le arrebataron las llaves. Lo estaban esperando más de dos docenas de oficiales. ¿Qué quieres aquí, pinche jotito? ¿Quién te ha llamado? Los otros habían avisado por el radio. Conque jodidas obstruyendo la justicia. ¿Eres pendejo? ¿Eres pendejo? ¿Cómo te atreves a agarrarla contra la p-o-l-i-c-i-a? ¡Toma pinche hijo de tu reputísima madre! Golpe en seco por la espalda. Al piso y de bruces. Nadie que haga nada. Por traumatismo, contractura de los músculos de la espalda, la pupila dilatada, el pulso acelerado, Dios mío, que no me pase nada. Patadas, más insultos, golpes con la macana. Sentirse acabado, ver a la muerte de reojo, contusión de un anillo contra el ojo, gas de pimienta y otra patada, tal vez nunca volver a besar esos labios. Intento de pedir auxilio, sangre escupida, el teléfono robado arrojado hacia una maloliente alcantarilla, pisadas, de la que te salvaste, viene llegando el director de la central, corran todos, nadie vio nada, ¡Pinche joto! ¡Si rajas, con esta, te lo entierro!...

Esta es nuestra diaria realidad novelada: malandrines con charola, extorsionadores con uniforme, golpeadores profesionales, enterradores con título, ladrones con cargos públicos, corruptos de centro, brutos de derecha, prepotentes y azotadores de fuerza de izquierda, maleantes y taimados, abusadores del poder, obesos guardianes iletrados de la irresolución y del desorden, mal paridos y pagados, asaltantes y secuestradores; terroristas urbanos que se supone, deben velar por nuestra seguridad.

¡Por Dios, ya basta! Parece que por cada policía honrado, digno de respeto y reconocimiento, hombre de bien, de familia y patriota, se levantan otros tres que son todo lo contrario. Y la culpa la tiene todo aquel que lo permite, que no denuncia, que lo calla, que contribuye dando “mordidas”... Recuerden que las escaleras de arriba a abajo se barren y luego parece que no hay ningún funcionario que pueda dar la cara. Yo, estimado lector, sólo te dejo esta reflexión: si a esto se atreven contra aquel que tiene la capacidad de denunciarlo públicamente, ¿qué no harán contra el ciudadano común y corriente, como tu y como yo? ¿Contra los turistas y extranjeros? Y peor aún, ¿qué no harán contra los que no pueden gritar porque social y económicamente no tienen voces…?

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