Al fondo de la cabaña, cruje la chimenea mientras pequeñas chispas – cual hadas que al estornudar iluminan la noche – revolotean por doquier dibujando una estela de cálido olor a madera. Entre risillas divertidas, él levanta la vista de los recortes de noticias raras que colecciona y que tanto le divierten, y su mirada se dirige a la ventana principal de la cabaña. Está nevando. No podría ser mejor.

“Roban bebé pingüino”

Las autoridades sanitarias temen que el motivo haya sido para utilizarlo como regalo de Navidad…

“Mujer gorda deberá hacerse estudio en zoológico”
Jennifer Walters, de 185 kilos, tiene tal magnitud que no cabe en ningún aparato de resonancia magnética humana, por lo cual los médicos sugirieron fuera traslada al zoológico de Nueva York que cuenta con un aparato similar diseñado para diagnóstico de hipopótamos…

Riendo, se levanta de la rústica mesa donde tiene desplegado todo ese conjunto de recortes de diarios acumulados durante el año, y se sirve una copa de Calvado que decanta y bebe solamente en esta noche. Disfruta el aroma, el sabor seco amanzanado que acompaña con un poco de queso ahumado y jamón de jabugo; ama su dejo acastañado. También, ama sus notas raras. Y es sólo hoy, que junta las del año por concluir y las reúne y archiva en cajas con las de años anteriores; actividad que goza de sobremanera. Sí, es cierto. Lo suyo es un pasatiempo poco común, especialmente para alguien tan culto y adinerado. Por eso, nadie sabe de su gusto extraño.

Esta tradición lleva muchos años cumpliéndola en secreto y al pie de la letra. Comenzó cuando tenía treinta y tantos años y ahora, con miles de cajas en bodega, es un hombre mayor, de poco cabello blanco, arrugas profundas, caminar lento y pecas en las manos… Y aunque con el tiempo los ojos se le han ido apagando, no ha sucedido lo mismo con su sentido del humor, que más bien se ha refinado y afilado. Es así, como todos los años, que pasa la víspera navideña recordando, leyendo sus recortes y riendo a carcajadas abiertas hasta que se duerme algo alcoholizado…

“Roban de museo los famosos zapatos rojos de Dorothy”
El par de zapatos rojos que Judy Garland utilizara en la cinta del Mago de Oz, fueron robados de un museo en Minnesota…

Esta nota la separa de las demás. Luego, con cierta melancolía que no le dura mucho tiempo, piensa en que sería bueno tener un perro. El aire huele a campo, y el frío respirar que entra a sus pulmones junto con el humo de su pipa, lo hace sentirse renovado. Siempre este ritual lo pone de buen humor. Ha habido ocasiones, en que hasta de la risa se ha orinado…

“Esposo infiel delatado por el Loro de su Mujer”
Las infidelidades de un hombre quedaron al descubierto cuando el loro de su esposa imitó su voz cuando la pareja sostenía relaciones sexuales. El loro imitó un “oh, si, Norma, así me gusta” , y Carmen, la esposa, se percató que el loro se refería a la secretaria de su esposo…

Esta es la forma en que él, se hace su Noche Buena. Trabaja todo el año coleccionando asuntos nimios y cómicos que concluyen en el éxtasis de la risa. Y así le gusta celebrar estas fechas. No con el ánimo depredador de las compras. Sino con la risa. Algo tan simple y único, personal e íntimo como la risa.

Desde que tomó la decisión, él no piensa en un regalo ideal, y tampoco se decepciona al observar que lo cambian por otra cosa. Él no tiene que poner cara de sorpresa ni de agrado al recibir artículos que nunca compraría. No se endeuda, no sufre la cuesta de enero, no debe dinero. No va a centros comerciales ni hace kilométricas filas. No se mete en el calor ni en el bullicio. No se obliga a comer pavo ni ningún otro platillo que en realidad nunca ha apreciado. No escucha jingles, ni plegarias, ni da ni recibe abrazos. No tiene que tolerar a aquellos miembros de la familia cuya compañía no gusta demasiado. No compra arbolito, ni tiene que barrer las esferas que se cayeron y rompieron, ni revisa las luces intermitentes, como tampoco hace corajes por los miles de foquitos del vecino. Él, en Noche Buena, no lidia ni con tontos ni con borrachos, y no tiene que ceder al estacional sentimentalismo.

Él no consume más coca cola ni chocolates. No se indigesta, no sufre del tráfico en esta época. Ni si quiera tiene que oler de cerca el ambulantaje. No canta ni rompe piñatas, no asiste a posadas. No tiene que sostener superfluas charlas de los acontecimientos recientes, que parece se llevan a cabo más por demostrar estar informados que por querer escuchar otros puntos de vista… Tampoco sufre y aguanta los falsos motivos y reflexiones catárticas lagrimosas. No AMLO con sus pejedadas, ni Chente con sus vicentadas, ni Madrazo con sus ocultos palazos. No Bush, no Osama, no nada. A él, sólo le cae bien la risa. Es lo único que en realidad le queda. Porque él, no tiene a nadie más en la vida para acompañar sus soledad. Él, es un hombre que está absolutamente sólo. Sólo con su recortes de periódico, sus queridas notas raras. Y este año, con un pequeño regalo que se ha hecho asimismo: un par de zapatillas rojas con las que ha decidido engalanar su sala.

Y tu, ¿tienes con quien padecer la navidad?... Vive tú tu realidad novelada. Sean amigos, vecinos o familia, padécela con calma y si puedes, aprende a disfrutarla. Yo lo hago; desde hace cuatro años. Reciban todos un abrazo de grinch y mis mejores deseos para estas fechas. ¡Felices fiestas!

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Una mentira repetida mil veces se convierte en una verdad. – Joseph Goebbels

La palabra, la palabra es… una ciencia secreta, es una invaluable herramienta. Yo soy un periodista, un poeta, un filólogo, filósofo lingüista y creador absoluto de la palabra. Dicen por ahí, que soy mercenario del lenguaje, un propagandista… ¿Y sabes qué? ¡Lo reconozco!

Para mí, la palabra es lo más mágico y político, el fuego y el hielo, lo blanco y lo negro. La palabra es vida, es amor, es muerte y emoción. La palabra es elegante, es cambiante y mutante, es descriptiva, es alteración. La palabra es fin que es a su vez un medio, es granate divino, elegancia, publicidad o propaganda, cultura, e inmaculada concepción. ¿Y yo?... Yo utilizo la palabra como todo aquel que se jacte de ser buen periodista y locutor y utilizar viene precisamente de hacer útil. Como todo alquimista experto, para mí, la palabra es un crisol, herramienta y un escudo, maleable materia, aparato a mi servicio, un ventajoso instrumento, un arma cargada que blando contra los injustos de corazón… Sí, soy un cínico, sí. Lo reconozco en la acepción más amplia y conocida de la palabra. ¿Por qué? Te lo dejaré tan claro como fresco que soy: conozco de sobra el poder que tiene mi voz. Y como informador, como líder de opinión, como quien puede, lo ejerzo de manera absolutista, moldeo y maleo la palabra, sin permitir cuestionamientos, y siempre de acuerdo con mis intereses personales…

¿Mercenario propagandista?... ¡Bah! Déjenme explicarme: yo sólo me vendo a mis propios sueños. No me compran con dinero, sino con halagos, la posibilidad de pasar a la historia, una diputación federal e ilusiones propias. También influyen en mí las promesas de una prensa más seria y profesional según mi criterio, con una cultura más desarrollada y con un verdadero cambio en el país, según mi propia y perfecta definición. ¡Estando detrás de la noticia estaré detrás del poder!

Quiero un país que mire a la izquierda y por ello, represento a los intelectuales e informadores que no guardamos sana y objetiva distancia. ¿Será por eso que nos llaman propagandistas? ¡Que importa! Soy de aquellos que queremos un reacomodo de la clase poderosa, que queremos venganza, justicia divina y sabiduría popular. Quiero una república diferente, y por ello hago mi parte, por eso contribuyo. Lo hago desde la poderosísima tribuna de los micrófonos y las letras. Lo hago como conferencista en universidades, en mítines que mi sola presencia legitima y lo hago al movilizar la fuerza social con mis adjetivos. Hago mi parte al poner palabras en los entrevistados, que muchas veces o están muy nerviosos o ni a criterio propio llegan. Lo hago al hacerlos repetir mis ideas, y también con mis críticas siempre dirigidas al mismo punto, con mis intrigas y sobretodo, con mis muy populares teorías complotistas. Sí, hago mi parte con editoriales, con rumores, hago mi parte como apologista, pintando mi tintero de amarillo y de amarillista, como periodista político, o militante partidista.

Sé que al estudiante hay que hablarle como joven, al creyente como Dios, al campesino como poeta, al inculto como culto y al científico como imbécil.

Como comunicador al servicio de una causa, sé que tengo que descalificar al que no esté de acuerdo, y adjetivar al que me responda con hechos. Sé que al estudiante hay que hablarle como joven, al creyente como Dios, al campesino como poeta, al inculto como culto y al científico como imbécil. También, sé del valor de la propaganda. Sé que al pueblo es ridículamente sencillo manipularlo. Sobretodo si se le conoce a fondo. Y me jacto de ser uno de los pocos comunicadores que en verdad conoce las tripas de nuestra idiosincrasia. ¿Quieres una prueba? Es sencillo. Te lo digo en una simple oración: el votante promedio es por excelencia, machista (aunque sean mujeres), crédulo, vengativo, revanchista y guadalupano. Dale a cualquiera una cucharada de esas emociones y lo tendrás en la palma de tu mano. Sobretodo cuando utilizas palabras que la gente no entiende, pero que les trasmitan una emoción, sí, mí emoción, mía de mí, la del que anima, la del que manda el mensaje cifrado… Por eso, no tengo engorro al declarar que no hay orden en el país porque el Presidente no puede ni ponerlo en su propia casa, o cualquier otra barbaridad enajenada, pues sé el efecto que esto tiene. Unirlo con los intereses de los ricos, decir que no es legítimo, tacharlo de pendejo, convertirlo en corrupto, culparlo por los vídeos, afectar su dignidad, hacer notas donde no hay… Todo acompañado, por supuesto, del válido comparativo con quien es todo cualidades, omnipotencia y toda modestia, toda dignidad, toda justicia, todo él, mi candidato, mi propio proyecto alternativo.

Sí me pueden llamar propagandista y mercenario. Lo soy y acepto desde que me quité el bigote. Aunque a ver si se atreven a decirme lo mismo cuando sea diputado…

Artículos relacionados (abren en otra ventana):
1) Intolernacia a las críticas contra AMLO (artículo de etcétera)
2) Juan Pablo Roiz en Asuntos Capitales
3) ¿Qué es la propaganda?
4) La desmemoria de Arreola en México desde Fuera
5) Video: Ricardo Rocha y Federico Arreola
¿Poniendo palabras en su boca…?
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5) En la historia del mundo:

Joseph Goebbels,
Mano derecha de Adolf Hitler
Profesión peligro: PERIODISTA Y PROPAGANDISTA

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Se levanta tarde, aunque sigue siendo de madrugada. Lo primero que hace, es sentarse en la orilla de la cama y soplar un poco de vaho entre sus manos, que luego frota por un buen rato como para recuperar el calor perdido al abrir los ojos. Sucede que anoche se acostó bastante tarde. Y hoy, la cruda de cigarro y cervezas le han irritado el estómago.

Después de bostezar y sobarse el vientre en varias ocasiones (porque prefiere no defecar en su casa por la falta de drenaje), se pone de pie y decide fajarse la ya sucia camisa blanca. Se olfatea las axilas y se da cuenta de que la prenda no huele tan mal como podría. Sucede que se ha percatado que ahorra varios pesos durmiendo vestido y lavando en el riachuelo los días miércoles que descansa. Al fin y al cabo, el uniforme que se desgasta se lo regalan – o patrocinan con empresas fantasmas – de vez en vez en el gobierno capitalino…

Como no siente ganas de ir a un baño público, solamente se moja el cabello con agua que tiene en una maltrecha cubeta pintada con publicidad política, bajo una de las goteras del techo de lámina de su pequeña casa de ladrillos y pisos de tierra. Luego, con un peine negro de dientes roídos y sucios que siempre mantiene en la bolsa trasera de su pantalón azul, intenta aplacar esa cabellera rebelde que lo distingue como el “pelosnecios”. Se sonríe nada más de recordar el apodo que le ha marcado desde su niñez. Y es que está de buen humor.

El día de ayer, además de la larga jornada, sus compañeros de agrupación de transportistas y él, además de muchos otros, lograron el triunfo de su candidato en las elecciones del PRD capitalino. Apoyo de logística, le llamaron rimbombante y elegantemente. Pero en pocas palabras, era un escenario bien montado y ” lubricado, mi mai’ cuando ya venía retellena la unida, uno de mi changos, mi chalán, el pozole, ¿lo conoces?, sí, el que maneja mi taxi, ese, pues sí dice, quesque por quién iba yo a votar, y pues yo los convencía” – Ya estuvo mi mai -, celebraba entre tragos y mariachi, – me cai que ahora si sálimos de jodidos- Y no es para menos. Ahora les renovarán su concesión y posiblemente, muy posiblemente, pueda legalizar un taxi pirata que tiene trabajando con un amparo desde hace dos años, aunque no cumpla ni con las normas mínimas de seguridad. Desde muy temprano estuvieron levantando y llevando gente – gratuitamente – a votar para elegir al nuevo líder, aquel que los mantendrá pobres y contentos, aquel que será según ellos, el distinto Dios de la megalópolis, el compartido, el que apoya, el que pone las chelas y los uniformes, el que dará forma y fondo, el todo poderoso, el que todo recuerda, el único y el ungido, el verdadero amigo del pueblo, el carnal de todos. Porque él, no es como los demás. Él reparte playeras, discos de música, comida. Él si pone orden, él sí paga favores. Él si les quitará a los pinches riquillos, esos que te tocan el claxon cuando les avientas la “unidá” – mendigos de cuello blanco. – Si ya me vi, mi mai, en la casota esa de las lomas- Mi carnal si es inteligente y sabe que si el pueblo dice a medio día que es de noche, manda prender los faroles- ¿No se les ocurrió entregar papeletas ya tachadas a los ciegos? “pus te digo… Nel, si sí que sabe gobernar. Es como en épocas de mi abuelo, después de la revolución. Esos sí que eran hombres. No puro puñal. Hacían votar hasta los muertos”. – Si mi mai, no te la jales que hasta han de haber votado por nosotros los polecías linchados en Tlahuac- “Yo voté cuatro veces, porque en el destrito eleitoral me dieron más credenciales, mi mai’”. “Por eso nos encargó el candidato a nosotros la vigilancia y el robo de urnas a los carnales del grupo de comerciantes ilegales, a la Asamblea de Barrios y a los del frente Pancho Villa”. Nuevamente sonríe, cuando por última vez se asoma en un pedazo de espejo que tiene colgado con un clavo sobre una pared sin acabados.

Luego, se pone una chamarra de fútbol americano que le envió su hermana desde Indiana, en los Estados Unidos. Hecha un vistazo a su alrededor. Si todo sale bien, el grupo de Bejarano le conseguirá los papeles para legalizar su asentamiento en este terreno particular que invadieron. Total, hay que quitarles a los que tienen y darles a los que ya ni siquiera soñaban, dicen por ahí, eso es de beneficio público… entonces, convencido y con ganas de ver a los compañeros para seguir planeando a futuro sobre sus beneficios, se prepara para salir en silencio y abordar el microbús. Además, no quiere ni despertar a su vieja, porque seguro le pedirá nuevamente dinero “pa’ la leche del niño” y pues no trae. Como no ha podido trabajar últimamente por la campaña, no quiere escuchar más reclamos. Porque en el fondo sabe, que él cumplió su parte y por lo tanto, que el gobierno más temprano que tarde, le proveerá

Notas Relacionadas:
1 Decide el PRD permitir acarreo de votantes (usan microbuses)
2 Votos por comida – El Universal

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nov 25-2002

Es una de esas mañanas de invierno donde estar bajo el sol quema la piel (más no calienta), y la sombra se mete fría hasta los huesos. Es una de esas mañanas donde se comienzan a observar adornos navideños en cada local comercial, y los anuncios de la radio se ven abarrotados de jingles. Es una de esas mañanas que bien podrían comenzarse con un buen café con poco de leche, dos de azúcar, un buen libro que leer bajo la ventana y un cigarrillo que disfrutar desde dentro de casa.

Y eso es precisamente lo que ella hace. Camina con lentitud, con calma, casi con dificultad. Pone la “danza de los espíritus benditos” de Orpeheus y Eurydice, y se cubre las piernas con una cobija de fieltro. Da un trabajoso sorbo al café. En las mañanas, es cuando tiene un poco de calma. Es cuando puede aprovechar el momento para estar a solas y distraerse de su terrible cotidianeidad.

Ella, se podría decir, es una mujer atractiva. Además de poseer una carrera y una maestría, disfrutar la lectura y conferencias, una mente reconocida como brillante, sus dotes físicos son notables. Joven como es, su cabello es grueso y liso, su espalda es recta y sus pechos generosos, la cintura pequeña y las piernas torneadas. Tiene las cejas arqueadas, los ojos grandes y claros, la nariz recta y pequeña, y la dulce boca, atravesada por un enorme y desagradable hematoma; de esos que duelen en la boca del estómago de nada más mirarlos…

Sí, ella que no sale de casa en esta mañana, es una mujer que sufre de maltrato. Ella es una más de ese gran numero de mujeres que son controladas, golpeadas, manipuladas. Ella es una mujer que a diario es insultada, menospreciada y criticada hasta por el más mínimo detalle, y lo que ella busca en esta mañana de invierno, es distraerse de su realidad, de su cotidianidad, del diario ser abusada por el hombre que alguna vez amó.

– ¿Con quien estuviste hablando toda la mañana? – le preguntó la tarde anterior, comenzando el vicioso circulo de agresiones. – Con nadie, mi amor. Te juro que… – ¡No te hagas la estúpida!- le interrumpió con brusquedad, con esa voz que siempre la persigue en investiga, con esa voz que demuestra furia, poder por fuerza, con ese tono violento que le provoca ir al baño a desasolvar las tripas sin control ni piedad. – De verdad, amor, ¡te juro que con nadie! – no sabe cómo responderle. No sabe cuanto jurarle ni cómo convencerlo de que no lo engaña y nunca lo ha hecho. Es un hombre agresivo, dominante, al que ciertamente no quiere hacer enojar. Por eso empieza a llorar. – ¡No llores! – le grita – ¡¿Qué me estás ocultando?! – la inquiere jalonéndola de la blusa. – Te conozco, pinche vieja puta, sé que cuando lloras es porque sabes que algo hiciste mal… ¡Eres una puta! ¡P-U-T-A!

Ella no pudo controlarse. Temblaba. Lloraba. Pensaba en cómo escapar de lo que no tardaba en llegar. Ni hablar de encerrarse en el cuarto, o de salir corriendo de la casa, porque la ultima vez que lo hizo, el castigo fue mucho peor. Entonces, su espíritu animal, el instinto más básico de supervivencia, la hizo hincarse en el suelo, meter la cabeza entre las piernas, abrazar sus rodillas y mascullar perdón. Suplicar clemencia por algo que no hizo, implorar compasión porque tal vez la empleada doméstica dejó descolgado el teléfono cuando lo limpió... y ella no se dio cuenta.

O tal vez, aquél sólo tuvo un mal día en el trabajo, o quiere demostrar quién es quien manda, o un pájaro le defecó el parabrisas del carro… Cualquier excusa es buena para celar, para encerrar, insultar, para compararla con otras mujeres y criticarla – ¿Por qué no puedes ser como la esposa de fulano? ¡Ella sí es una mujer de mundo!... No, no quiero que tomes pastillas anticonceptivas. ¿Me crees igual que tu? Carajo, fíjate cómo le hace mi hermana. Pero si tu no sabes usar esos vestidos elegantes. ¡Se te nota el brassiere!... Estás gorda, eres fea, tonta, burda, tan torpe que no sabes ni planchar una camisa. Ya sé lo que quieres al ponerte ese vestido, ¡que te vean otros hombres!, ¿verdad? ¿A quien fuiste a ver al supermercado? ¿Ahí te encuentras con tu amante, puta de mierda?... Todo comenzó con un noviazgo de apodos, críticas algunas, celos varios, amenazas de matarse si lo abandonaba, arrojarle objetos suavemente cuando se enojaba. Y ahora, patada en las costillas, ella levantó la cara y golpe seco en la barbilla. Dejará marca por varios días. No podrás salir de casa. Es tu culpa, ¿qué no lo ves? Perdón mi amor, te juro que no volverá a suceder. Pero tu eres quien me provoca…

Ella es como cualquier mujer que puedes observar en una tienda, bebiendo un café, cargando gasolina, comiendo en un restaurante, caminando por el parque, recogiendo a los niños en la escuela. Pero en lo que es diferente, es que tiene en su vida este oscuro secreto del que no puede huir. Y vale decir que lo intentó. En reiteradas ocasiones. “Mire a su esposo, señora, está como un niño llorando de lo arrepentido, ¿porqué no lo perdona y se evitan todo el lío?”, le dijo alguna vez un Ministerio Público cuando lo denunció. Algo malo habrás hecho, le dijo su madre en otra ocasión. Y cómo ves, ¿sí eres muy coqueta?, le preguntó la psicóloga. A veces no nos damos cuenta… La amiga reflexionó sobre que perdería todo en la vida, te puede meter en la cárcel y quitarte a tus hijos… No te metas conmigo que llevas las de perder. Yo conozco a mucha gente influyente, la amiga de mi mamá, tu suegra, es subprocuradora de justicia… ¿Tu a quien conoces, puta?...

Ella ha decidido entonces, aguantarse, resistir, cargar su cruz. No quiere pasar más vergüenzas confesando lo que sufre. No quiere arriesgarse a que sus hijos se enteren. No quiere sufrir más reveses donde las autoridades ni seguimiento le dan a su caso. No quiere más que beber su café esta triste mañana de invierno, y leer un poco para olvidar otro poco lo que vive todos los días:

(...) Y tendrás hijos que no sabrán nunca que eres mujer que sientes y padeces, sólo madre serás, su clara madre. Ignorarán las llagas de tu oído temeroso de oír noche tras noche, cuando se quedan la mujer y el hombre ante la eternidad en las tinieblas, una voz que no rima con tus pulsos, unas palabras que no sabrá nadie.(...)

Sus ojos asoman unas lágrimas por el texto que acaba de leer. Sus manos temblorosas se tocan los labios adoloridos. Sí, ella es una mujer como cualquier otra, que vive esta pesadilla. Ella es una mujer que ya no quiere denunciar, que prefiere callar. Ella es una mujer que no tiene quien la defienda. Su nombre es un nombre común. Su vida, parece ser una serie de historias como la de tu mejor amiga. Sus sueños e ilusiones son los mismos de tu madre y hermana. Físicamente, se parece a tu hija. Esta es la triste y amarga realidad novelada de una mujer como cualquier otra.

Artículo Relacionado: Video campaña del INMUJERES. “El que nos golpea a una, nos golpea a todas”. (Da click en la imagen para ver el video)

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– Hugo Chávez es un hombre ruin, oportunista, tramposo y mezquino. Como estadista, es manirroto, embaucador y patrañero. Como dictador, es sórdido, egocéntrico y fullero. Como militar, es cobarde, censurador sobornado, y totalitario. ¿Me entiendes? Chávez como gobernador es destemplado, ladrón y regicida. Como internacionalista, es traidor absecado, entreguista burdo e ignorante y sobretodo, manipulador sardónico y muy brillante – le dijo vía telefónica el barbado ex diplomático al actual Ministro de Relaciones Exteriores. – El problema – agregó con un tono de hosquedad en la voz – es que ustedes también se acobardan y no han comprendido que México ya no es el mismo país que antes. – Mira Jorge, agradezco tu llamada, pero nosotros sabemos muy bien qué hacer. No es necesario que nos comentes nada – respondió el otro con sequedad, como tratando de marcar distancia. – No, no, el asunto es mucho más profundo – dijo como el que está acostumbrado a dar y ser escuchado en sermones académicos – desde antes de la revolución, cuando los gobernantes mexicanos no eran electos democráticamente, no interveníamos en nada porque no teníamos el frente, la entereza, la cara, ¿me entiendes? – preguntó sin siquiera esperar respuesta – Todos nos podían mandar hasta la indochina y reclamarnos que no teníamos representantes legítimos, ¿me entiendes? Pero ahora, no. Ahora es distinto. Completamente diferente. Ahora, tenemos todos los elementos para no sólo intervenir, sino para ser un ejemplo, para tener una conciencia internacionalista…

Como ex canciller él mismo, con carrera diplomática, de esas que llaman de la “nueva corriente”, estaba exasperado por la situación. Sentía que era su deber darle su – no solicitado – punto de vista; que contara con su experiencia, con sus conocimientos de la región, de los bloques, fraternidades, desbandadas y demás redes de influencia geopolítica latinoamericana. Esto, porque veía la situación como un ferrocarril sin control que se acercaba a enorme velocidad.

En especial, porque conocía muy bien a Chávez. Conocía sus antecedentes, su pésimo record castrense, la debilidad que siente por sus mujeres, su sicología, su admiración por Fidel y el Che Guevara, por el Subcomandante Marcos y por Simón Bolívar. En especial, porque como ex canciller ha previsto lo que encabezaría el militar sabanetano en la Cumbre de las Américas. – Les tenderán una trampa- advirtió con tiempo. Nada más directo ni más planeado. Primero, cambio repentino de la agenda para no hablar del ALCA, a pesar de que esa era la intención primigenia de la cumbre. Antes de 24 horas y después de seis meses de trabajos, el ojos de pescado abusa de la calidad de anfitrión y decide que siempre no. ¿Y entonces, para qué fueron? Yo les dije que así como llegaron, lo deseable hubiera sido que se regresaran en señal de protesta. Pero no, no me hicieron caso.

Luego, poco antes y la anticumbre de Chávez y el futbolista, con horas de difusión en centros de prensa, ¿qué esperan? ¡Vénganse de regreso! ¿No me entienden?... pues sí, inmediatamente Kirchner con toda la atención de medios, ataca y para que no repliquemos los 29 países de 34 (el 85%), se cierra la transmisión, se apagan micrófonos y ni imágenes a los reporteros. ¿Eso no es suficientemente ofensivo? ¿Cobarde? ¿Antidemocrático? Y ustedes, ¿qué siguen haciendo ahí? Entiendan que ellos saben que en los argumentos pierden, por eso no los dejarán hablar. ¿Cómo es posible que 29 países se dejen dominar por el grupo de los cinco? Apuesto a que ya tenían hechos los comunicados que dieron más tarde…

No me gusta decirlo, pero se los dije: Fox es el enemigo a vencer. Hombre, no, Estados Unidos es un enemigo tan viejo que necesitan renovar el discurso, y lo harán contra México. Así, dos palomas de un tiro, tienen enemigo nuevo y a López Obrador favorecen. ¿Qué no me entendiste? ¿Qué no lo veían venir? ¡Si todos saben que existe una colación internacional de izquierdas retrógradas encabezadas por el mismísimo Castro! ¿Qué no saben que detrás de don Fidel está China? Si Chávez es tan sólo un instrumento, un títere, un emisario, un, un… ¿cómo se dice?, sí, sí, eso, un ¡mercenario internacional! No hombre, don Fidel está nada más lejano a viejo decrépito y muerto. En estos días, goza del mayor poder e influencia que ha tenido en su larga, larguísima vida de gobernante. Y mira que…

– Perdona que te interrumpa Jorge, pero la verdad es que estamos muy ocupados- le espetó el canciller. – No te preocupes, México está en buenas manos… – No hombre, tienen que romper relaciones, inmediatamente. Chávez es un astuto polarizador, un provocador que siempre es peligroso y que no debería contar con el apoyo de México para imponer su gobierno de muertos y de hambre. Recuerda que el que calla otorga. ¡Por mera congruencia, sería importante romper con ellos inmediatamente y no reconocer a un sólo gobierno dictatorial sobre América entera! ¿Me entiendes?... – Vamos a ver Jorge – dijo el otro con indiferencia – nuestra respuesta será más mesurada. Por lo pronto, le exigiremos a Venezuela una explicación por sus ofensas… – ¿Qué no hablo claro?... ¡Así le darán la oportunidad de romper relaciones antes con nosotros! ¡Les volteará la tortilla! ¡Dirá que ustedes lo insultaron! ¿De verdad no me entiendes? ¿Son idiotas?... ¿Hola?... ¿Eugenio?... ¿Estas ahí?... ¿Hola?... – ...

El ex Canciller se ha quedado mirando el auricular, atónito. No puede creer que le hayan dejado hablando solo. ¡Qué tiempos son estos! Yo hubiera respondido con números y cifras exactas, que Chávez es en realidad el cachorro de Fidel, que acepta intervenciones de 5 mil militares, 30 mil maestros y propagandistas y más de 50 mil médicos y banqueros cubanos… ¡y yo que abandoné mi brillante carrera en el servicio exterior por esto! – gritó antes de arrojar el aparato telefónico contra la pared de su despacho particular.

Actualización 21 NOV 05 : PRD Mexicano lamenta subordinación de Fox… (según Radio Venezuela)
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¿Quieres hacerle notar al Presidente Fox tu inconformidad con este asunto?
Su correo es: vicente.fox.quesada@presidencia.gob.mx

¿Quieres hacerle notar al Presidente Hugo Chávez tu inconformidad con este asunto?
Su correo es: alopresidente@mci.gob.ve

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¡Pinche Joto! – le gritó justo antes de darle una bofetada limpia, clara, de efecto expansivo y ardiente. El reportero intentó removerse el dolor del golpe, medio sentado en el suelo, la cabeza gacha, desorientado, aterrado, aún incomprendiendo lo que acababa de suceder. Los ojos de su agresor estaban enrojecidos, hinchados, mirándolo hacia abajo, como a punto de estallarle de ese tipo de rabia incontrolable de los que acostumbran a infundir terror…

– Si rajas, con esta – le dijo amenazante, prepotente, mostrándole la mano con la que recién le había castigado el rostro – te juro que te la entierro- y antes de escupirle en el rostro, le hizo un ademán amenazante de destajarlo por las tripas, como si fuera un simple cerdo.

Segundos más tarde, aún errante, se puso de pie como pudo, sólo para encontrar que ya no había nadie a su al rededor. La calle quedó silenciosa, sin testigos aparentes, sin ninguno de los veinte y tantos oficiales que lo agredieron; completamente desértica. No supo cómo y porqué fue que comenzó su cuerpo a recibir los cobardes golpes, siempre por la espalda y en numero masivo, pero en ese instante, más que querer averiguar nada, su atención se centró en encontrar a tientas, el teléfono móvil que hacía unos minutos le habían arrebatado para que no pudiera pedir auxilio.

Urgencias, recostado en una camilla, luz de la que no hace sombras, policontundido, heridas, pensando en el bebé que está por llegar, esguince cervical, vísceras sin peligro grave aparente. Sedación, intravenosas. Traumatismo craneoencefálico, Glasgow adecuado. Sin fatalidad. Consulta abierta a urgencias, fíjese que no le dé vómito, si no, regresa de inmediato. Medicamento, más consultas médicas, revisión de evolución y probablemente rehabilitación física. Corrió con suerte. Es de los pocos que podrán contarla. En México, cuando un grupo que se supone administra el poder de la fuerza, se ensaña con un periodista, lo hace sin escrúpulos y redefine la temporalidad limitada e inmediata del concepto de “por el resto de su vida”.

Todo comenzó cuando siguió en su motocicleta, a una patrulla que decían llevaba secuestrado a un taxista sin motivo ni causa, encaminados a un cajero automático para sacarle dinero. De ahí, cuando comprobó que el detenido era obligado a mantenerse agachado, desprendió una persecución por las calles del centro de la ciudad. Desde el intento de arrollarlo con el vehículo, hasta circular por calles en sentido contrario como si de una verdadera emergencia se tratara, sin más ni más detuvieron de pronto la marcha. Ni tiempo de tomar nombres de los agresores. Tan pronto como puso los pies en la tierra, le apagaron el motor y le arrebataron las llaves. Lo estaban esperando más de dos docenas de oficiales. ¿Qué quieres aquí, pinche jotito? ¿Quién te ha llamado? Los otros habían avisado por el radio. Conque jodidas obstruyendo la justicia. ¿Eres pendejo? ¿Eres pendejo? ¿Cómo te atreves a agarrarla contra la p-o-l-i-c-i-a? ¡Toma pinche hijo de tu reputísima madre! Golpe en seco por la espalda. Al piso y de bruces. Nadie que haga nada. Por traumatismo, contractura de los músculos de la espalda, la pupila dilatada, el pulso acelerado, Dios mío, que no me pase nada. Patadas, más insultos, golpes con la macana. Sentirse acabado, ver a la muerte de reojo, contusión de un anillo contra el ojo, gas de pimienta y otra patada, tal vez nunca volver a besar esos labios. Intento de pedir auxilio, sangre escupida, el teléfono robado arrojado hacia una maloliente alcantarilla, pisadas, de la que te salvaste, viene llegando el director de la central, corran todos, nadie vio nada, ¡Pinche joto! ¡Si rajas, con esta, te lo entierro!...

Esta es nuestra diaria realidad novelada: malandrines con charola, extorsionadores con uniforme, golpeadores profesionales, enterradores con título, ladrones con cargos públicos, corruptos de centro, brutos de derecha, prepotentes y azotadores de fuerza de izquierda, maleantes y taimados, abusadores del poder, obesos guardianes iletrados de la irresolución y del desorden, mal paridos y pagados, asaltantes y secuestradores; terroristas urbanos que se supone, deben velar por nuestra seguridad.

¡Por Dios, ya basta! Parece que por cada policía honrado, digno de respeto y reconocimiento, hombre de bien, de familia y patriota, se levantan otros tres que son todo lo contrario. Y la culpa la tiene todo aquel que lo permite, que no denuncia, que lo calla, que contribuye dando “mordidas”... Recuerden que las escaleras de arriba a abajo se barren y luego parece que no hay ningún funcionario que pueda dar la cara. Yo, estimado lector, sólo te dejo esta reflexión: si a esto se atreven contra aquel que tiene la capacidad de denunciarlo públicamente, ¿qué no harán contra el ciudadano común y corriente, como tu y como yo? ¿Contra los turistas y extranjeros? Y peor aún, ¿qué no harán contra los que no pueden gritar porque social y económicamente no tienen voces…?

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